Неделю хожу по его дому голой-голой, неодетой то есть.
Жарко, сладко, желанно.
Он меня любит-любит,
Как будто впрок.
А я рисую на запотевшем окне,
Как будто краденую радость, пугливая…
Август догорает. Ночи все темнее, рассветы - туманнее. У станции вечером загорелые в чернь молодухи бойко...