Танцуем на склоне холма,
И полдень поет как свирель.
Тебя называют Зима,
Меня называют Апрель.
Ах,как высоки небеса:
Их даже рукой не достать;
И хочется ветром писать
Мелодию этого сна.
И нас никому не догнать,
Затем,что,не зная пути,
Хранили частицу огня
И верили-все впереди.